La industria de la (anti)belleza

     Si ya dije hace unos días que la belleza, la que mola, consiste en merecer la pena, ( http://soyout.blogspot.com.es/2013/12/la-belleza.html ), hoy quiero añadir que la culpable de que no nos demos cuenta es la propia industria de la cosmética en general.

     Te bombardean con anuncios de mujeres imposibles haciéndote creer que no serás bella porque no eres 100% perfecta (clónica) a la chica de portada, necesitas anti-celulítico, anti-arrugas, crema para piel de bebé, no salir a la calle sin maquillar, pechos más grandes, medidas de 90-60-90, 50 kilos de peso y un largo etcétera de imposibles e inalcanzables que nunca, nunca te permitirán ser bella, (Adriana Lima sólo hay una nenas, ¡no se la puede copiar!).
Puro negocio para que te vuelvas loca, te crees millones de complejos y gastes compulsivamente en cremas milagro que te prometen ser feliz y bella a los 30 días de aplicación, (¡venga ya!...qué si fuese tan fácil todas seríamos supermodelos, ¿o no?).

     Otro mensaje subyacente a la supuesta perfección física para ser feliz, es que siempre es un modelo de belleza homogéneo, de languidez, y de falta acuciante de personalidad. Lo importante es cumplir con el canon de belleza nórdica, o latina, o el que esté de moda en el momento, no importa quién eres, ni si a parte de tu cuerpo cultivas tu mente, ni si tienes un canon físico atípico pero igualmente bello, nada. Posa con tu piel perfecta y calla. Mujer florero. Pelo perfecto, maquillaje perfecto, pero no me toques que me lo estropeas. Qué pereza me dan esas mujeres ideales que parece que se van a romper si las tocas. Uñas de porcelana de esas de "yo no friego ni muerta", pelo planchado de ese de "como llueva y se me estropee el peinado me muero, o sea...".

     También hay muchos hombres a los que les mola única y exclusivamente eso, la "mujer trofeo" y muchas mujeres que les molan los hombres a los que les molan las mujeres trofeo... ¿qué fue antes la gallina o el huevo? Dios los cría y ellos se juntan. Allá ellos.

     Pues nada mujeres de este mundo, que todas somos potencialmente estupendas, hay que aceptarse, cuidarse un poquillo y quererse enormemente.
No dejes que un negocio que mueve millones a base de acomplejarte te haga infeliz.
Si no tienes facciones perfectas prueba a ser tu misma, ya verás que, al menos en eso, si que eres la más bella del mundo mundial. Y, de verdad, no hay nada mejor que ser "Miss world en sé tú misma international".

Cinco mil

     5000 visitas y 5000 gracias. No es que sea mucho, pero a mi me vale. Más bien me sobra.

Y lo agradezco infinitamente, porque sé que los que leéis esto lo hacéis solamente porque me conocéis.

Así que, mientras me apetezca, seguiré con mi auto-terapia, mis reflexiones y con cualquier tontería que se me ocurra. Porque sí, porque me da la gana, porque me sienta bien.

Otra vez gracias por el tiempo, por la paciencia y por la críticas constructivas, que siempre, siempre, aportan algo.

Un abrazo. No, ¡mejor cinco mil abrazos!.

Ni lo pienses

     "¿Te vas a acordar de mi cuando me muera?"

Hay cosas que pasan por algo, y yo he llegado a pensar que el único motivo por el que no estoy trabajando es para vivir este momento con ellos. Estar ahí. Disfrutarlo.
Como si la vida quisiera hacerme una especie de regalo.

Hoy me he llenado de orgullo al verla levantarse de la silla sola. Emocionante, como si no hubiese visto algo así jamás.Increíble. No hay palabras.

Y me besaba la frente y me contaba historias de cuando yo tenía cinco años. Y mentalmente he vuelto a ese momento, al arroz con leche y a la tortilla francesa con cebolla.

Y me abrazaba.

"¿Te vas a acordar de mi cuando me muera?"...."Abuela, eso ni lo pienses".

Contando estrellas

     Es curioso cuando la gente ya no importa y cruzarse implica un hola y tres frases vacías, un hasta luego y un me marcho apresuradamente porque ya da igual.

Pero hace siglos una vez contamos estrellas. Y hace muchas vidas que me partiste el corazón.
Nunca te lo dije.Y no creo ni que lo sepas.Y aunque existe otra versión en la que algunos cuentan que te lo partí yo, tengo muy claro que es mera ciencia ficción. Victimismo puro y duro. Muy tuyo.

Hay mucha gente que comenta que nunca olvidó a alguién, y yo, sin embargo, me pregunto cuantas personas se cruzan al cabo del tiempo y no entienden qué fue lo que le vieron en su momento al otro.
Porque recuerdo lo de las estrellas, pero también recuerdo mi corazón espachurrado. Destrozado.
Y no mereció la pena. Por la sencilla razón de que no merecías la pena. Nada más.

Aún así, mis mejores deseos,...qué seas feliz, qué sigas contando estrellas.

Espinardo.Calles.

            Dejadez y cableados imposibles.

Perfect sunset

     Some sunsets are stunning. This one was just perfect.

Es invierno en Murcia

Así que finalmente es invierno en Murcia.

     He tenido que poner la estufa de día. Ha estado lloviendo. Y no sobra el gorro, ni la bufanda.
Sí, definitivamente es "invierno" en Murcia. Supongo que lo será por un par de semanas más y luego volveremos al eterno otoño de esta época que dará paso a una casi imperceptible primavera y al verano de medio año que solemos tener.

     Cuando era niña recuerdo algunos inviernos de lluvias torrenciales y hasta de desbordamiento del río.Tanto que si llovía "mucho" ni siquiera te llevaban al cole, (nótese que ese "mucho" viene mesurado desde el punto de vista murciano, que los del norte seguro que se reirían del asunto).
La lluvia era un peligro. Como ese desconocido que te esperaba a la vuelta de la esquina para darte caramelos con droga. O el chino que tenía una furgoneta blanca y aguardaba pacientemente para secuestrarte. (Los grandes peligros de la infancia según las madres).

     Y si caían tres gotas nos poníamos las botas de agua, y saltábamos en los charcos, y hasta alguna vez nos resbalamos en alguno. Y los inviernos no eran tan breves cómo lo son ahora, y sobrevivimos a todos ellos, y hoy día se me hacen eternas las dos semanas que duran. Y cuando he vivido fuera no me ha importado la lluvia, he andando bajo ella, me he mojado y me he sentido bien cuando me rozaba la cara...y sin embargo cuando estoy en Murcia, me escondo en casa, me da pereza. Y es que en Murcia no llueve. Que llueva es como fastidiar el día. Ya no hay terrazas, ni marineras, y hay que cargar con el paraguas, y se para el tiempo, y se inundan todas las calles, y los semáforos ya no funcionan. La lluvia en Murcia es el fin del mundo. El invierno de dos semanas es casi un apocalipsis.

     Los murcianos están genéticamente preparados para aguantar veranos de seis meses e inviernos-otoñales soleados. Preparados para sobrevivir estoicamente a más de 45 grados pero no a menos de 10. Preparados para lidiar con 14 horas de sol playero pero no con 10 minutos de lluvia.
Cuan catetos somos a veces por no mojarnos o por no pasar frío. Y como se disfruta la mala costumbre de pasar un invierno al sol.
Yo, por mi parte, voy a ejercer mi murcianismo en casa hasta que escampe, que ya sabemos que será en breve. Esto es Murcia, y en Murcia nunca llueve.

Rainy mood

Lo que se tiene y lo que se pierde

   Estaba pensando sobre lo que se tiene y lo que se pierde.

¿Me he arrepentido alguna vez de perder algo? Nunca. Unas veces se gana y otras no.

¿Habría hecho muchas cosas de otra manera sabiendo lo que sé ahora? Sí, seguramente.

¿Contradictorio? No creo. En su momento hice las cosas lo mejor que supe. Y no sabía una mierda. Ahora tampoco es que sepa mucho, pero con el tiempo algo se aprende. Un poquito.

     Hay personas que aparentemente lo tienen todo, y tener todo equivale a no valorarlo, emborracharse de éxito por poseer dinero/amores/experiencias y al poco convertirse en un gilipollas egocéntrico. La vida es muy puta, y a veces cuando menos te lo esperas le da la vuelta a la tortilla...y entonces estamos solos, y ya es tarde. Y nos tenemos que comer los humos con patatas. Tal cuál.

     No me arrepiento de nada, unas veces me equivoqué, otras di de pleno. Algunas cosas se fueron y otras vinieron. Hubo personas que aparecieron y luego desaparecieron. U oportunidades que pasaron y nunca terminamos de explorar.

     Y sobre todo esto hay una lección única y universal: no llores por lo que se perdió por el camino, mejor lucha por lo que de verdad quieres conservar.
Y si no hay nada en tu vida que merezca la pena, sientate un rato, piensa, medita, porque definitivamente hay algo que estás haciendo mal....

 

Alicante

Alicante. Enero.

La decepción

     So, sometimes you are just disappointed.

Y no hay una explicación, ni hay formas nuevas. Ni palabras distintas. Ni motivos variados.

Y el día en que lo entiendas ya no habrá nada que explicar. Simplemente será tarde.

Y entonces,  solo entonces,  me reprocharás  mi crueldad por no haberte avisado antes.

Friendzone y pagafantismo.

     Tengo la sensación de que, en general, los tíos suelen enamorarse más de sus amigas y las tías suelen colgarse más por cualquier tío que pase de su culo.

    No estoy hablando del contexto de discoteca/bar, ahí te fijas y te mola el que esté más bueno, está claro, seamos sinceros, que a primera vista sólo se puede ver eso. Estoy hablando de cuando alguien ya se cuelga por alguien, cuando ya implica ciertos sentimientos y no mera atracción sexual.

    Se suele decir eso de "paga-fantas" y siempre suele ser dedicado a un chico, típico perfil de hombre que estará forever and ever en la friend-zone, unas veces la chica lo hará conscientemente (conozco a muchas, muchas pero muchas mujeres así...) y otras ella no se dará ni cuenta, está convencida de que él es una especie de mejor amigo increíble, (Barrio Sésamo mode on), y le cuenta todos sus amoríos mientras le desangra el corazón al pobre.

    ¿Hay pagafantas-femeninas? No sé, supongo, aunque no conozco a ninguna, lo que me da que pensar que si las hay son escasas.

    Pues eso, que es una sensación, evidentemente no tengo cifras ni datos, pero cuando hay hombre y mujer mejores amigos del mundo mundial o se tienen las cosas muy claras (de verdad que sólo son amigos) o uno se siente atraído por el otro (friend-zone), o ambos se atraen (tensión sexual no resuelta). Y suelo ver a más hombres colgarse por sus amigas que a mujeres colgadas por amigos.

    El misterio de las mujeres colgándose por el tío que pasa de su culo es inexplicable, muchas veces ese tío no vale ni una mierda, el único atractivo que tiene es que te parece imposible (y lo imposible, a veces pone, especialmente si aún ves los mundos de Yupi). Otras el tipo merece la pena, pero no te hace caso nena, déjale, no le agobies, a los trece años no lo sabias, pero ya con una edad deberías saberlo,  eres una PESADA, con todas las letras, (y sí, yo también he sido pesada, lo confieso).

    Y dicho todo esto, despertad.

Tío, si estás en la friend-zone ya no sales, y Nena, si eres una pesada nunca te van a ver de otra forma.

Aprendamos la lección. Seamos claros y si pasan de nosotros a otra cosa mariposa.
Hay más peces en el mar y todos esos millones de refranes típico-tópicos que ya sabemos, (¿te mereces algo mejor?).

 Pasando nenes. Pasando.


 

 
 

De la desaparición de las cartas

     En las noticias anunciaban una progresiva desaparición de los carteros de toda la vida en Canadá, por algo más que evidente, ya nadie escribe cartas, todo lo que se envía (facturas, extractos bancarios, multas) puede ser fácilmente sustituido por el correo electrónico; ahorro de costes y de tiempo.

     Acto seguido la reportera del telediario se personaba en una exposición de postales y cartas antiguas anunciando que ya nadie escribía cartas de amor, y que dentro de poco una carta escrita a mano sería toda una reliquia de anticuario.

     Es cierto, ya nadie escribe cartas de amor, todo lo más algún "wassap" con corazones y besitos, y me imagino que lo más bonito que se dice la gente es algo así como: "AchOOooooo JooHnnNaTHANNn MEe PPONëessHH A miLLlll". Y eso ni se guarda, no se conserva, todo lo más se almacena un tiempo en la memoria del móvil para un día acabar por morir (El Jonathan que te puso los cuernos con la Jessi y se acabó el amor,¡qué fuerte tía!).

     Y entonces me dio por imaginarme que todas las cartas que guardo en una caja de cartón se las debería de dejar como herencia a mis nietos, que en unos años valdrán mucho, muchísimo. Que los nietos de mis nietos ni siquiera aprenderán a escribir, que en los colegios sólo habrá teclados, y usar el lápiz será algo como re-arcáico, que la escritura a mano será considerada una artesanía, habrá colectivos que se encarguen de que se siga enseñando (rollo como esos grupos de señoras que hacen encaje de bolillos para que no se pierda la tradición), que será algo metódico y trabajoso. Casi un arte.

     Me pregunto también si la gente seguirá pintando o ya se hará todo digitalmente.

    ¿Exageración? No creo, pero ya no estaremos aquí para verlo. Yo por el momento voy a poner mi caja de cartas a buen recaudo. Tal vez en unos cientos de años años la gente vaya a verlas con la misma devoción que ahora vamos a visitar grutas con pintadas prehistóricas...

Y es que ¿quién le iba a decir a un Neanderthal que las cuatro chuminadas que garabateó en una cueva serán tan importantes tantos años más tarde?.

     Pues eso, que yo, por si acaso, pienso guardar mis cartas, pienso cuidarlas, que quién sabe si algún día mis herederos no se forrarán subastándolas.

 


 

Esa gente que va y que viene

     Esa gente que va y que viene. Y yo que me he pasado años siendo antisocial. La verdad, estaba harta de la gente, de sus vidas, de sus problemas y de sus coñazos varios. Es lo que tiene trabajar cara al público, que cuando uno acaba su jornada no tiene ganas de hablar con nadie más.

     Me he pasado años muy dejada, nadie me hacía falta porque tenía exceso de relación social. Ahora como contrapunto y parte positiva de esta nueva etapa estoy mucho más abierta a cultivar nuevas amistades e intento ser más atenta con las personas que a mi parecer merecen la pena. Con algunas he recuperado el roce y con otras lo he intentado pero no. 

     No me quería centrar en nada ni nadie en concreto, simplemente quería denotar que el trasiego de gente en la vida de uno es de lo más normal, unos llegan, otros se van, y yo he aprendido a apreciar las amistades única y exclusivamente por su capacidad de ser "buena gente"...y si encima de ser buena gente tenemos cosas en común mejor que mejor.

 Qué ya lo he dicho muchas veces, que a mi lado sólo quiero buenas personas, que no significa que las que se van no lo sean, pero que las que entran y permanencen es porque definitivamente para mi tienen un gran valor.

 Y es que a veces pasan meses sin que nos veamos, pero la gracia es esa, volvernos a encontrar y continuar la conversación en el punto exacto en el que la dejamos.
 Y lo bonito es eso, que si os necesito sé donde estáis. Y si me necesitais ya sabéis donde estoy yo. Y que saber eso sea suficiente para que ninguna de las partes necesite nada más.

100% Amistad.

Amores platónicos

    
     Todo cristo llama amor platónico al amor no correspondido o de algún modo idealizado, aunque ese concepto no corresponda para nada con el verdadero significado que le daba Platón, que no tengo ni idea de filosofía, pero era algo sobre amar al concepto de Belleza en sí mismo...(y hasta aquí me atrevo a decir antes de escribir alguna tontería).

     Volvamos al concepto "vulgar" del amor platónico. Yo tuve uno. En parvulitos. Pero al año siguiente se cambió de cole y no le volví a ver más. Hasta recuerdo su nombre y apellidos, es lo que tiene la EGB, ¿quién no se sabe de memoria todos los apellidos de los compañeros de su clase de la época? :)
     También hay personas, que no podemos calificar de "platónicas", que ya no te importan. Ya no son nadie. Pero alguna vez fueron. No se olvidan. 

     Y no me mola lo del platonismo. Ni los círculos sin cerrar. Ni la tensión sexual no resuelta. Son cosas que complican la vida. A veces la gente se centra tanto en el pasado que no es capaz de disfrutar el presente, otras veces esa búsqueda del pasado se encauza y acaba bien.
Conozco a alguien que tuvo un amor platónico en la infancia, la perdió de vista y la buscó veintitantos años más tarde (sin facebook!!). Se reencontraron, se enamoraron y se casaron. La invitación de la boda era una foto de grupo en la que salían ambos a los seis años. Bonita historia. Estuve en su boda. Aún guardo la invitación como recuerdo de que algunas cosas inverosímiles a veces salen bien.

     Y hoy no hay moraleja, ni conclusión, ni consejo. Sólo sed felices, bien sea buceando en el pasado o bien sin volver la vista atrás. Sed felices y ya está.



     .

Odio ser ama de casa

   
      Ya sabía yo que no estaba preparada. Nunca me educaron para ser ama de casa. Y no es que se me hagan cuesta arriba las tareas domésticas, que nunca he tenido a nadie que las haga por mi, pero si que me desespera que esas sean apenas las únicas actividades del día. Pasear el trapo de un punto a otro de la casa... Poner lavadoras... Y que al final de la tarde sea casi lo único que hayas hecho. Frustrante. Desmoralizante.

     Yo una vez tuve una vida. Vida que tampoco me gustaba al 100%, pero supongo que debe haber un punto intermedio entre una cosa y la otra. Lo encontraré.

     Tenía otros planes. Pero no puedes pedirle a alguien que vuelva a aparcar su vida por ti. Ya lo hiciste una vez. Creo que te debo una. Una no, te debo millones. Pero supongo que esa es la más importante de todas. Ahora paciencia, sea lo que sea todo saldrá bien. Estoy aquí. Limpiando la casa y haciendo la comida, siendo la señora maruja que nunca quise ser, pero estoy aquí. Concentrándome y consolándome con que no será así para siempre.

     Hay que ver qué mal sienta desperdiciar tu vida fregando cacharros... Y en este punto las fantásticas amas de casa del mundo dirán "vaya una gilipollas, ¿te crees que no hacemos nada?, ¿nuestra esfuerzo no vale la pena?". Pues hombre, me consta que ustedes trabajan muy duro...pero es que yo antes era ama de casa y curranta y apenas tenía tiempo y no me moría... No entiendo que una mujer hoy día quiera dedicarse a "sus labores". Lo siento. Es superior a mi. Que conste que no hablo de nuestras madres/abuelas, que eran otros tiempos y a la gente se la educaba de otra forma. Y que entiendo a las mujeres que dan a luz y que prefieren dejar el empleo durante un tiempo para criar de sus hijos.  Pero no entiendo a esas que con 18 años ya te dicen que "son amas de casa" (aunque vivan con sus padres),  ¿¿¿qué esperais de la vida???, En serio. Sois unas vagas. Así de claro.

    Y tras esta explosión de mala leche, tan característica en mi, (mis estimados amig@s y familiares ya lo saben), me he quedado como nueva. Ahora toca respirar hondo, que los más de seis meses que estoy en casa me están pasando factura.
 Irritabilidad que me emana por los poros, sentimiento de auto-minusvaloración, aburrimiento-crónico (a pesar de que me busco tareas/actividades/cursos de forma compulsiva) y poca paciencia. Por eso infinitas gracias a los que sí que estáis teniendo paciencia conmigo. Hacéis mas fácil las cosas.

Un abrazo. No sabéis cuanto os lo agradezco.

El Roscón de Reyes

     La de años que me he pasado luchando por conseguir una de las mierdi-figuritas del Roscón de Reyes... (¿tierna tontuna infantil?..No creo, me ha duró hasta los veintitantos.... ejem, ejem...).

Y es que la Navidad tiene sus propios dulces, (generalmente poco afortunados a mi modo de ver)...

-Polvorones (¿¿¿a quién mierda le gusta eso???No hay cojones a comerse uno a palo seco).
-Mazapanes (empalagosos a más no poder).
-Peladillas (sí, hay vida después de "mi gran boda gitana").
-Cordiales (o son caseros y recién hechos o no los pruebo).
-Turrones (sólo hay un persona en el mundo a la que le gusten los de guindas, ron con pasas o yema tostada...¡y ese es mi padre!).
-Nevaditos (Violencia es que te obliguen a tragarte uno sin rechistar).


Hay muchos más, pero todos tienen delito...Y yo este año me he negado en redondo a probar los mantecados, delicias de coco & co. Por mi bien. Porque me quiero mucho.


     En fin, que dentro de lo malo el Roscón es lo menos peor...y siempre me queda el recuerdo entrañable de la infancia, ese Roscón semi-seco y ese indispensable vaso de leche.
Y por supuesto la competición a muerte a ver quién encontraba más "premios", que uno era capaz de zamparse 5 trozos de rosco plagados de fruta escarchada con tal de ganar.

Indigestiones infantiles suavizadas por unos trofeos de plástico cutres. Decepción infinita si el roscón era de esos que sólo llevaba un haba y una corona.. Pelea si al cortar las porciones el "regalo" quedaba en medio de los 2 trozos.... y ser feliz...que no tiene precio.